La edad nos cubre como la llovizna,

                                                    interminable y árido es el tiempo,

                                                    una pluma de sal toca tu rostro,

                                                    una gotera carcomió mi traje:

                                                     el tiempo no distingue entre mis manos

                                                     o un vuelo de naranjas en las tuyas:

                                                     pica con nieve y azadón la vida:

                                                     la vida tuya que es la vida mía:

                                                     La vida mía que te di se llena 

                                                     de años, como el volumen de un racimo.

                                                     Regresarán las uvas a la tierra.

                                                     Y aún allá abajo el tiempo sigue siendo,

                                                      esperando, lloviendo sobre polvo,

                                                      ávido de borrar hasta la ausencia.

                                                                                                Pablo Neruda.